Languor

Les Romains de la décadence
(1847, Thomas Couture)

Langeur

          À Georges Courteline

Je suis l'Empire à la fin de la décadence,

Qui regarde passer les grands Barbares blancs

En composant des acrostiches indolents

D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

L'âme seulette a mal au coeur d'un ennui dense.

Là-bas on dit qu'il est de longs combats sanglants.

O n'y pouvoir, étant si faible aux voeux si lents,

O n'y vouloir fleurir un peu cette existence!

O n'y vouloir, ô n'y pouvoir mourir un peu!

Ah ! tout est bu ! Bathylle, as-tu fini de rire?

Ah ! tout est bu, tout est mangé! Plus rien à dire!

Seul, un poème un peu niais qu'on jette au feu,

Seul, un esclave un peu coureur qui vous néglige,

Seul, un ennui d'on ne sait quoi qui vous afflige!

— Paul Verlaine

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Translation:

         For Georges Courteline

I am the Empire in its final decadence,

A witness to the march of great, fair-haired Barbarians

As I compose clever verses in a golden style

That glitters under the languor of a warm sunlight.

My soul is heart-sick from the fog of boredom.

Beyond the distance, they report bloody battles raging on.

Powerless, I am now too feeble, too slow even to will

The last flowering of this puny existence.

No, not even the desire to die a little!

Ah, the flagons are empty! Do you mock me Bathyllus?

Not a drop to drink, nor a morsel to eat! Nothing more to say!

Alone with silly verses, fit to throw into the flames,

Alone with a faithless servant who abandons you in the end,

Alone, afflicted with boredom from what, I don't know!

(Cambridge, MA, 2022)